бросаю все к чертовой матери, выхожу за Броди Дэйл замуж и уезжаю в Калифорнию трахаться с Броди, ширяться с Броди и класть на все болт. с Броди. таков мой план

экзистенциализм ваш и его ужасы и прелести невольно сводят с ума кого хочешь. кот уже два часа с выпученными глазами туда-сюда скачет и не может ничего понять.
мной интересуются.
ненаглядный меня превзошел, потому что мы вчера восседали в кофейне и я листала его книгу. он пару лет назад публиковал свой сборник рассказов, и мне особенно доставляет перелистывать его, открывать на рандомной странице, читать пару строчек и торжественно объявлять, что это все ерунда и он бездарен, как табуретка. 100 экземпляров — это не тираж. на его месте я бы заводила тиночку в музыкальные магазины, тыкала носом в полки с пластинками всяческими и вопрошала «где, ГДЕ ЧЕРТ ВОЗЬМИ ТВОЙ АЛЬБОМ?!». а нигде. потому что его нет. я ничего не добилась и добиваться лень, пока не остыл чай в чашке и не слетел интернет и пока чужие люди пишут свою музыку а кот наконец успокоился, свернулся в клубок и заурчал. зачем мне что-то делать? я переоцененное дерьмецо, у меня нет времени, мне не хочется отдавать вам себя на завтрак обед и ужин. вы меня разорвете как ебаные стервятники. отправлять свои демки кому-нибудь со словами «эй чувак, я только что разрезал свою душу, послушай и покритикуй пожалуйста»? да пошли вы