всё пошло наперекосяк.сначала закатить истерику, самому себе, пышную такую, с запрыгиванием на стены и разбитыми в мясо кулаками, а потом накуриться. но я взял и накурился, так что истерик не хочется.
я ненавижу людей и людское "ты должна", они мое "хочу" как-то не учитывают и я тут зашиваюсь до ночи а с утра все свои, лично свои ценности не раздумывая обмениваю на дешевое "поспать". сссуки.
группа, опять же, напрягает. и басер у меня хороший, не знаю, чего я на него взъелась. сама ничерта играть не умею вот и психую.
dehumanisation.
и мне снилась моя бывшая пассия, то есть конечно мужик. мы были в разных домах, на крошечных одинаковых лоджиях. этажей двадцать под нами. между домами - шумное шоссе. он курит в окно и смотрит на меня, а из комнаты до меня доносится голос кого-то из нашей любимой группы. этот кто-то поёт о том, как он мечтает выпить мою кровь. из кубка. кубка из моего черепа. моя пассия нервно изрыгает дым, смотрит на меня. мне становится душно, я открываю еще одно окно, но вы представьте, это не окно а дверь, и я стою на карнизе, смотрю вниз с высоты в двадцать этажей, дует ветер. краем глаза замечаю, как он закуривает еще одну сигарету. выпить мою кровь из черепа. so damn romantic. все оставшееся до звонка будильника время мы так и простояли: он курит и смотрит на меня, я стою, шатаясь, на карнизе и смотрю вниз.
такие дела.
на следующий день мне приснился миша, но какой-то ненастоящий. кукольный. таких не бывает.